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• Para ler meus textos antigos, entre na aba Profile, seção "Tudo o que eu já fui".

Home

Esse blog já tem minha foto de família preferida exposta em cima da lareira. Tem as minhas cores e texturas. Esse blog sou eu.
Eu sinto braços virtuais me abraçando; é abraço de carne-e-osso, é milagre.
Já não posso mais me desfazer da penseira que treinou meus dedos, meu coração. Que treinou o meu pensamento. Não posso esquecer a penseira que ajudou a me construir aos poucos. Perfeito ou imperfeito, não é mais uma questão de escolha.
Aqui é meu abrigo enquanto existir. Aqui é meu sossego. Não importa quantas vezes eu pinte as paredes ou troque as portas e janelas. Mesmo se eu destruir tudo o que existe e reconstruir, vou saber que é aqui que pertenço.

Seja bem-vindo à minha nova - e antiga, ao mesmo tempo - casa. :)

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Eu sinto braços virtuais me abraçando; é abraço de carne-e-osso, é milagre.
Já não posso mais me desfazer da penseira que treinou meus dedos, meu coração. Que treinou o meu pensamento. Não posso esquecer a penseira que ajudou a me construir aos poucos. Perfeito ou imperfeito, não é mais uma questão de escolha.
Aqui é meu abrigo enquanto existir. Aqui é meu sossego. Não importa quantas vezes eu pinte as paredes ou troque as portas e janelas. Mesmo se eu destruir tudo o que existe e reconstruir, vou saber que é aqui que pertenço.

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• Alone in my world, por Mariane Rocha ~ "Não deixe quebrar, não deixe romper, não deixe virar grafite envelhecido e esquecido como qualquer contrato sem alma. Corra e cole os pedaços, corra e segure meus pés no chão porque eu estou quase voando, ou me faça voar novamente com você. Por favor, não espere o sanduíche ou a festa do ano, e a minha cara assustada perdida na sua ausência. Venha logo, traga de volta a minha certeza, não deixe, por favor, não deixe. Traga um agasalho para esquentar a minha falta de amor e ganhe em troca um ingresso para a minha fidelidade."

• The owl's silent flight, por Ivo Sotero ~ "Assim como o vôo silencioso da coruja não faz sentido para muitos, esse blog não precisa fazer sentido para ninguém."

• Apanhador de Pensamentos, por Diego Machado ~ "As coisas que por aqui passarem, aqui ficarão, registradas, no seu momento. Os momentos certamente passam, e as coisas inevitavelmente mudam. Mas há em cada momento uma revolução tão grande, que, cada um, merece seu registro, e alguns, por serem muito especiais, merecem um registro especial, merecem serem adornados, elaborados, e serem expostos, pra compartilhar sua importância com aqueles que importam, e aqui é onde compartilharei muitos destes momentos."

Miscellaneous

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Bala de caramelo

Imageshack, por hospedar as imagens • Blogger, por hospedar o blog • Tia Jô, por ter criado o mundo mágico e, consequentemente, ter ajudado a originar o nome do blog • Você, por estar aqui.

Social: E-mail • Facebook • Orkut • Twitter
Profissional: Site de Acadêmico(CiComp/UFSM) • E-mail Profissional

Quebram-me a alma, alguns feitos - destes dignos da forca. O réu não realmente me importa: simpatizo à mais falida vítima da ignorância; envergonha-me a raça.
Se mora em mim, só o faz intensificar. Não apenas pelo ridículo - é surpresa. Dói mais em meus orgulho, pensamento e crença. A dor é dos cacos da fé.

É difícil nascer anjo nas portas do inferno - agora imagine sobreviver. Demônios são todos vermelhos, de dois chifres nas testas e dentes pontudos; os anjos nascem de todas as cores, todas as formas e fisionomias: existem anjos de todas as silhuetas.
Sabe, anjos têm um instinto de sobrevivência consigo, que luta contra o desejo canibal dos rivais; pintam-se iguais, quando se fizer necessário - demonizam-se à procura do paraíso. É que lá, podem ser anjos.
Mas mesmo se a fantasia é de plástico, acostumam-se. No meio do caminho tudo o que vêem são demônios, tudo o que podem ser são demônios, tudo o que aprendem a ser são demônios. Esquecem-se do paraíso, dos objetivos, da identidade.
O inferno é uma selva de anjos esquecidos.

Naíra era um rio de ternuras - o leito do rio, talvez um córrego, pra adicionar fragilidade -. Transparente, refletia o Sol quando fazia Sol e a sombra, quando fazia sombra.
Por lá passaram águas de Março, Abril, Maio e todos os outros meses que lhe couberam. Doces, salgadas, águas agridoces e insípidas. Era córrego, era lago, era rio. Naíra, hoje, é oceano.
Naíra é oceano porque não é mais aquilo que me chamara atenção um dia. Ganhou as profundezas e toda a escuridão que vem delas - hoje é salgada. É bem verdade, seria hipócrita ao congelar o oceano de Naíra - ainda tinha seus momentos doces.
É que Naíra era água - podia alternar momentos, estados, tamanho e volume num terço de oração.
Queria e não queria admirá-la. Queria e não queria amá-la. Mas hoje Naíra era infinidade e singularidade, e todas as partes de mim queriam e não queriam acreditar nisto. Naíra, hoje, era sede.
E quanta sede eu sentira de Naíra!

Nasci, e foi-me dita a necessidade de construir-se antes de construir - constituir-se antes de constituir. A voar com as próprias asas - mesmo que as da imaginação - e a andar com os próprios pés.
Foi-me dada a liberdade da decisão, o mundo da individualidade e independência - a vida em bandeja de alça dupla, coberta de prata.
Sempre ouvi que é preciso ser um primeiro, e só depois ser dois. Mas mesmo com as duas mãos não a levantava - viver flutuava ao meu redor.
Pensei ser leveza - a vida tem dessas coisas, e fui meu. Construí-me um, aos poucos; toda aquela coisa de construir pelo jardim e esperar pelas borboletas.
Você me conhece, e sabe que eu não sou desses caras que gostam de esperar, ou daqueles minuciosos. Não tenho paciência para construir jardins - falta-me o gosto de mexer na terra. Também não sou homem-borboleta; mariposa, quem sabe.
Admito que cheguei a desistir - fui convencido. Amor era para os jardineiros e borboletas, e eu me fazia de vôos breves. Deixei a vida - envolta em bandeja de prata de alça dupla - em algum canto do meu jardim mal-terminado e deixei de voar, convencido de que aquele não era mais que um dos tantos pedaços mal-colocados ou nunca encontrados - mais um desses pedaços que não deixavam-me ser completo.
Vieste de serra elétrica e encontraste apoio para as mãos. Minhas alças não respondiam a mim, mas a ti, e cavaste por entre as pratas o que eu tinha, já, por fantasia.
Carregava na bandeja não parte minha, mas tua. Mostraste-me, num abraço, tudo o que não encontrara; todos os meus vazios; mais importante, por que a vida flutuava ao meu redor.
E daí descobri: viver só faz sentido no - nosso - plural.

Ganho afeto por algumas palavras. Não por como soam nos ouvidos, mas no coração. Não é afeto qualquer - uso como se só as soubesse dizer, como se faltasse criatividade, originalidade.
É que palavras são linhas e pesco-te mesmo também sendo peixe; elas costuram meu coração no teu, minha alma na tua. Por lá passa o que transborda em mim. Desculpa a falta do meu eu-aventureiro, é que contigo só uso linha de confiança, de melhor qualidade.
(É pra nunca romper.)

Deixa eu dizer que eu te amo? Não, não só agora. Deixa eu esquecer de respirar, ceder à vontade do corpo e repetir por cada segundo que Ele me permitir viver que eu te amo? Não é brincadeira ou fofura, é sério! Meu coração bate o teu nome e encontra conforto nas lembranças dos dias que fomos um. Deixa eu pegar na tua mão? Não só pra apertá-la, mas para não soltar mais. Quero redefinir o conceito de superbonder, quero fusão. Deixa eu te dizer todas as palavras bonitas que eu sei? Tenho certeza que não é o suficiente, porque nenhuma diz com clareza tudo o que passa por mim toda a vez que o meu olhar encontra o teu, mas eu quero tentar exaustivamente. É, exaustivamente, só para poder mostrar minha maior cara de pobre-coitado e, com o maior beiço do mundo, perguntar: "Deixa eu me aninhar entre os teus braços, fechar os olhos e esquecer do resto do mundo? Deixa eu descansar no nosso amor?"

Entenda: verbos alternam significados tanto quanto pessoas têm opiniões. O exposto converge numa generalidade imposta, daí cada alma é livre para traduzí-la como bem entender. Sou quando fujo da convergência, quando minha alma não aceita imposições - cada ave tem sua manha de voar. Aliso-me, analiso-me e realizo-me, assim. Não sou aço, mas alma e coração.

Já percebeu como paredes brancas, quando confrontadas com a escuridão, escondem suas bordas mais facilmente que todo o resto? Deve ser por falta de experiência - quero dizer, são tão alvas que, quando têm de lidar com o seu contraste, cedem mais facilmente. Mas, para a escuridão, a dificuldade é a mesma. O encontro de contrastes leva a uma batalha de titãs - de nêmesis, arqui-inimigos, como preferir - e têm como consequência o caos e o vácuo. Por isso, também, pinto minhas paredes de branco: gosto de meu infinito particular à noite. Sem limites e pontas. Uma nuvem cinza de instabilidade, que remete ao silêncio desconfortável depois de uma guerra de cem anos.
Tenho um gosto especial por essas cores neutras, que não representam um determinado estado de espírito. Talvez meu péssimo gosto cromático me induza a gostar daquilo que combina com tudo, não sei. Mas sei que gosto de preto e de branco e dos cinzas. São o fim de tudo aquilo que tem cor.

Penso em você e - parece ilusionismo até para mim - meus pés saem do chão; começo viagem imaginária. Ultrapasso verde, cinza, azul, e a cada cor que venço o amor derrama. Atravesso o sólido, como se fosse nada mais que barreira, holograma.
Eu te vejo de relance. E toda a viagem valeu a pena.
Perco as palavras quando falo contigo, não por causa da minha evidente timidez, mas porque o coração que toma conta do corpo cada vez que eu ouço a tua voz. Não consigo elogiar, fazer rir, ser interessante. Mas explico: A única linha de pensamento que repete-se infinitivamente entre as batidas fortes do meu coração é "Eu sou o cara mais sortudo do mundo.". E digo com convicção, porque sei que sou. Afinal, eu te encontrei.
O sotaque. O jeito. A voz. Você por inteiro é meu coração em formato de gente. Eu te amo mais do que qualquer palavra pode dar sentido.

- Eu lembro que disse em um texto bem antigo que não falaria de amor até que o sentisse mais uma vez correndo dentro de mim. Hoje ele transborda, e o texto é só um pouco disso. No mesmo texto, cogitei a possibilidade de só falar de amor quando o descobrisse, enfim. E ok, pra ser sincero, eu tenho esse medo. HAHAHAHA. It's the only thing I can possibly think about. :)

Não sei por que tanto descontentamento. Procuro me entender, mas falho quando chego nesta mesma parte todas as vezes.
O meu mundo se abala e eu sinto que vou perder o chão. Deito-me a abraço-me nele, rezando para que ele nunca deixe meus pés, até que meu terremoto se acalme. E então reclamo da monotonia, pedindo por novo terremoto.
É que é tudo tão previsivelmente triste. Eu sinto o coração batendo forte, quero chorar, ficar sozinho, gargalhar, dançar. E no fim do dia ainda sou o mesmo. A minha vida é tão terrivelmente paralisada no tempo que, não importa o que eu faça, é assim que ela vai continuar.
É com total inocência que me pergunto onde estão os contos de fadas? Cadê as histórias de filmes, de séries, de outras pessoas? Por que todos têm um grande amor, uma grande aventura? Por que todos os outros, não importa o quanto implorem, perdem o chão e eu continuo com ele? Por que, repito, a minha vida tem que ser tão terrivelmente paralisada?
Logo eu, que digo que procuro a felicidade, estou parado. A felicidade se conquista com o movimento - ele por si só alegra -, e cada vez mais eu a perco de vista.
Eu não sei se quero felicidade, tristeza, solidão, companhia. Mas eu sei, com certeza, que eu não quero ficar no mesmo lugar.

Queria ser o tipo de pessoa tão interessante que te encantaria com a primeira palavra - daquelas grandes, esternoclidomastoideo, inconstitucionalissimamente -, que é tão culta que você sente que pode se banhar com tanto conhecimento, que pode conversar por horas a fio e voltar pra casa achando que aprendeu mais do que em todo o seu tempo de escola. Aceitaria, também, ser uma pessoa tão bonita que te seduziria sem ao menos abrir a boca. Daquelas que a luz sempre favorece, que o cabelo é sedoso, os olhos são claros e têm um sorriso branco e brilhante; aquele tipo de pessoa que tem uma legião de fãs gritando e se descabelando. Ainda tem um tipo de pessoa que eu seria na boa, aquele tipo carismático, que te convenceria num discurso a ser minha, que é bom com as palavras e que é mais esperto que saci-pererê em dia de traquinagem.
Queria voltar à era da pedra, onde tudo o que eu precisaria fazer era acertar sua cabeça com uma clava. Selvagem, mas eficaz, ou à era medieval, onde empunharia espada e escudo e te defenderia de dragões, bruxas e conquistadores.

Mas sou o tipo de pessoa da cabeça confusa, que sente e não exprime, que vive no mundo da lua e faz cara de bunda pra você. Vivo na era contemporânea, e tudo o que eu empunho são caneta e papel. Isso, convenhamos, não conquista ninguém.

Em dez anos, rico ou pobre, de terno ou farrapos, marcado pela felicidade ou pela tristeza, baterei na sua porta com um sorriso no rosto ou lágrimas nos olhos.

Em dez anos, com espanto ou descrença, olhos revirados ou dentes à mostra, usando um avental ou um vestido longo, com crianças no encalço ou um cachorro vira-lata você vai me reconhecer.

Em dez anos você baterá a porta ou me convidará para entrar. E eu saberei o significado de tudo isso. Em dez anos.

Algumas vezes eu já me perguntei por que o homem resolveu pegar o tempo para medir todas as situações da vida.

Eu descobri que é porque o tempo dá respostas que nenhuma outra natureza pode descobrir e cria perguntas que mais ninguém consegue responder. Mais que isso, o tempo permite a autodescoberta e nos dá certezas. Nos firma.

Não consigo imaginá-lo como a base de uma construção, mas é certamente o cimento que une nossas peças.

Perdendo-me no oceano do ser ou afogando-me em meio à nuvem do pensamento, por esta estrada cada experiência é confeccionada de puro novo e banhado em preciosidades.

Sinto a torrente vazando das veias e percorrendo o pescoço. Perco a razão, fecho os olhos. Tento retomar a consciência. Analiso a janela, o copo, o corpo. Com um sorriso, respiro fundo e mergulho novamente.

O que extravasa as palavras transborda o coração.

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Porque nem tudo o que sinto consegue passar da garganta. Nem tudo o que eu penso consigo transformar em palavras feitas. Porque o que passa por mim não deve ser descrito, mas experimentado.

Nem todo o meu universo são palavras, assim como nós não conseguimos descrever do que é feito o nosso.

Desbravo, descubro e não conto, só pra você experimentar o gosto sem catalisador, agrotóxico. Sem corante artificial. Só pra você rir do simples prazer da descoberta.

Só pra você sentir a imensidão que é viver.

Eu quero o doce, o salgado e seu meio-termo, tudo ao mesmo tempo. Quero o bem e o mal, o amor e o ódio. A tristeza e a felicidade. Quero o tudo e quero o nada.
Eu quero voar e manter os pés no chão, sonhar e estar acordado. Tudo o que há de bom e de ruim. O simples e o complexo. Quero todas as cores do arco-íris na palma da mão e no peito do pé. Quero viver intensamente e reclamar da monotonia. Quero gritar e silenciar! Quero escrever e deletar. Regozijar e agonizar. Rir e chorar. Quero os sinônimos e antônimos, todos juntos numa salada de frutas que vai virar seu cérebro de dentro pra fora. Eu quero confundir e esclarecer. Quero não só por querer, mas especialmente porque terei.

No fim da vida, olharei para trás misturarei todos os momentos únicos, o passado numa bala-de-caramelo, e a guardarei no bolso. Meu bem mais precioso, meu tesouro, minha vida, meu mundo, e partirei destas terras onde os limites estão estabelecidos. Criarei um universo próprio e provarei meu doce, todas as minhas possibilidades.

Com gosto de tudo o que eu já fui.

Toda a noite durmo o sono perpétuo da borboleta. Todo o dia renasço lagarta.
Se, agraciado por Deus em algum instante, eu pudesse puxar a corda que me retém a vida, descobriria que jamais poderia imaginar-me do jeito que sou, nem na mais perfeita epifania. Planejamentos destroem-se como pilares de areia; destroem-se como se nunca construídos, pois não moldam o que sou. O Mundo é meu oleiro! - Com olhos das gentes e idéias circunstanciais.
Resta ser o que querem que seja - o que quer que seja - ou resistir à fúria de todos os seres. Ergo bandeira branca, finco-me a espada...
... e construo meu futuro mais uma vez.

"Não sou o vento, mas sonho
Um dia ele carregará minhas palavras."

"Gosto das coisas como elas não são: me encontro melhor na bagunça."
"Escrever é me traduzir em palavras.
A cada letra, minh’alma transborda.
A cada sentença, meu universo se constrói."
- É o Otávio, sua alma tá acordada? Avisa ela que é importante.

Natural de Bagé, sofro com o frio e com o Minuano há dezenove anos. Prefiro o frio ao calor, as cores quentes às frias e o movimento à inércia. Amos as antíteses, eufemismos, aliterações e todos os tipos de palavras difíceis que classificam outras palavras difíceis, pelo fato de serem complexas no estudo, mas simples e harmônicas na prática. Não sou normal, até porque não gostaria de ser. Às vezes chamo atenção por não chamar nenhuma. Gosto de tudo um pouco, menos dos aspectos geográficos e dos estudos sociais do povo. Amo a língua e as ciências exatas, porque são opostos. Opostos me atraem, porque sou em parte subjetivo, em outra objetivo. Meus gostos, diferenças, minha personalidade; tudo. Tudo é mais bagunçado e excêntrico que o chapéu da Carmem Miranda.

Profile

Amor amora • As Antipalavras I • As Antipalavras II • Be. • Cadeira de Balanço • Com uma pitada de tempo • Despersonalizado • Discussão de Espelho • Duasmilidéias • Entrega • Eu sinto, tu sentes. Nós sentimos • Hora do planeta • Memórias de Neurônio • Metalinguisticamente falando • Num dia • Quem vê cara não vê coração • Quero-quero • Rabiscando sete cornetas • Se faz solidão • Surrender • Ultim-atos