Sem Penseira

Sobre Naíra.

2011-11-16T22:16:00.001-02:00

Naíra era um rio de ternuras - o leito do rio, talvez um córrego, pra adicionar fragilidade -. Transparente, refletia o Sol quando fazia Sol e a sombra, quando fazia sombra.
Por lá passaram águas de Março, Abril, Maio e todos os outros meses que lhe couberam. Doces, salgadas, águas agridoces e insípidas. Era córrego, era lago, era rio. Naíra, hoje, é oceano.
Naíra é oceano porque não é mais aquilo que me chamara atenção um dia. Ganhou as profundezas e toda a escuridão que vem delas - hoje é salgada. É bem verdade, seria hipócrita ao congelar o oceano de Naíra - ainda tinha seus momentos doces.
É que Naíra era água - podia alternar momentos, estados, tamanho e volume num terço de oração.
Queria e não queria admirá-la. Queria e não queria amá-la. Mas hoje Naíra era infinidade e singularidade, e todas as partes de mim queriam e não queriam acreditar nisto. Naíra, hoje, era sede.
E quanta sede eu sentira de Naíra!

Entre dois machados.

2011-09-22T23:44:00.000-03:00

Nasci, e foi-me dita a necessidade de construir-se antes de construir - constituir-se antes de constituir. A voar com as próprias asas - mesmo que as da imaginação - e a andar com os próprios pés.
Foi-me dada a liberdade da decisão, o mundo da individualidade e independência - a vida em bandeja de alça dupla, coberta de prata.
Sempre ouvi que é preciso ser um primeiro, e só depois ser dois. Mas mesmo com as duas mãos não a levantava - viver flutuava ao meu redor.
Pensei ser leveza - a vida tem dessas coisas, e fui meu. Construí-me um, aos poucos; toda aquela coisa de construir pelo jardim e esperar pelas borboletas.
Você me conhece, e sabe que eu não sou desses caras que gostam de esperar, ou daqueles minuciosos. Não tenho paciência para construir jardins - falta-me o gosto de mexer na terra. Também não sou homem-borboleta; mariposa, quem sabe.
Admito que cheguei a desistir - fui convencido. Amor era para os jardineiros e borboletas, e eu me fazia de vôos breves. Deixei a vida - envolta em bandeja de prata de alça dupla - em algum canto do meu jardim mal-terminado e deixei de voar, convencido de que aquele não era mais que um dos tantos pedaços mal-colocados ou nunca encontrados - mais um desses pedaços que não deixavam-me ser completo.
Vieste de serra elétrica e encontraste apoio para as mãos. Minhas alças não respondiam a mim, mas a ti, e cavaste por entre as pratas o que eu tinha, já, por fantasia.
Carregava na bandeja não parte minha, mas tua. Mostraste-me, num abraço, tudo o que não encontrara; todos os meus vazios; mais importante, por que a vida flutuava ao meu redor.
E daí descobri: viver só faz sentido no - nosso - plural.

Precavido

2011-08-13T12:41:00.001-03:00

Ganho afeto por algumas palavras. Não por como soam nos ouvidos, mas no coração. Não é afeto qualquer - uso como se só as soubesse dizer, como se faltasse criatividade, originalidade.
É que palavras são linhas e pesco-te mesmo também sendo peixe; elas costuram meu coração no teu, minha alma na tua. Por lá passa o que transborda em mim. Desculpa a falta do meu eu-aventureiro, é que contigo só uso linha de confiança, de melhor qualidade.
(É pra nunca romper.)

Deixa?

2011-06-05T00:58:00.001-03:00

Deixa eu dizer que eu te amo? Não, não só agora. Deixa eu esquecer de respirar, ceder à vontade do corpo e repetir por cada segundo que Ele me permitir viver que eu te amo? Não é brincadeira ou fofura, é sério! Meu coração bate o teu nome e encontra conforto nas lembranças dos dias que fomos um. Deixa eu pegar na tua mão? Não só pra apertá-la, mas para não soltar mais. Quero redefinir o conceito de superbonder, quero fusão. Deixa eu te dizer todas as palavras bonitas que eu sei? Tenho certeza que não é o suficiente, porque nenhuma diz com clareza tudo o que passa por mim toda a vez que o meu olhar encontra o teu, mas eu quero tentar exaustivamente. É, exaustivamente, só para poder mostrar minha maior cara de pobre-coitado e, com o maior beiço do mundo, perguntar: "Deixa eu me aninhar entre os teus braços, fechar os olhos e esquecer do resto do mundo? Deixa eu descansar no nosso amor?"

De todos os sabores.

2011-06-04T21:49:00.002-03:00

É engraçado. A gente dá o nome de amizade geralmente àquelas pessoas que estão ao nosso lado há algum tempo e que aprendemos, de algum modo, a amar, a se importar, a cuidar. Na minha vida, no entanto, as grandes pessoas sempre surgiram de supetão, sem respeitar o curso natural dos relacionamentos amistosos. Chega quebrando tudo, sabe? E são assim que as coisas funcionam, mesmo. O que faz bem nos tira o chão para depois ajudar construir um ainda mais sólido e estável.
Nos conhecemos assim. E a nossa amizade construiu-se junto com os nossos chãos.
Sempre que perdê-lo, me liga. Foi também contigo que aprendi a ser pedreiro.

Can you realize it?

2011-06-03T22:27:00.001-03:00

Entenda: verbos alternam significados tanto quanto pessoas têm opiniões. O exposto converge numa generalidade imposta, daí cada alma é livre para traduzí-la como bem entender. Sou quando fujo da convergência, quando minha alma não aceita imposições - cada ave tem sua manha de voar. Aliso-me, analiso-me e realizo-me, assim. Não sou aço, mas alma e coração.

Aos farrapos.

2011-04-12T22:15:00.002-03:00

Já percebeu como paredes brancas, quando confrontadas com a escuridão, escondem suas bordas mais facilmente que todo o resto? Deve ser por falta de experiência - quero dizer, são tão alvas que, quando têm de lidar com o seu contraste, cedem mais facilmente. Mas, para a escuridão, a dificuldade é a mesma. O encontro de contrastes leva a uma batalha de titãs - de nêmesis, arqui-inimigos, como preferir - e têm como consequência o caos e o vácuo. Por isso, também, pinto minhas paredes de branco: gosto de meu infinito particular à noite. Sem limites e pontas. Uma nuvem cinza de instabilidade, que remete ao silêncio desconfortável depois de uma guerra de cem anos.
Tenho um gosto especial por essas cores neutras, que não representam um determinado estado de espírito. Talvez meu péssimo gosto cromático me induza a gostar daquilo que combina com tudo, não sei. Mas sei que gosto de preto e de branco e dos cinzas. São o fim de tudo aquilo que tem cor.

Balada do amor inabalável.

2011-01-29T12:52:00.003-02:00

Penso em você e - parece ilusionismo até para mim - meus pés saem do chão; começo viagem imaginária. Ultrapasso verde, cinza, azul, e a cada cor que venço o amor derrama. Atravesso o sólido, como se fosse nada mais que barreira, holograma.
Eu te vejo de relance. E toda a viagem valeu a pena.
Perco as palavras quando falo contigo, não por causa da minha evidente timidez, mas porque o coração que toma conta do corpo cada vez que eu ouço a tua voz. Não consigo elogiar, fazer rir, ser interessante. Mas explico: A única linha de pensamento que repete-se infinitivamente entre as batidas fortes do meu coração é "Eu sou o cara mais sortudo do mundo.". E digo com convicção, porque sei que sou. Afinal, eu te encontrei.
O sotaque. O jeito. A voz. Você por inteiro é meu coração em formato de gente. Eu te amo mais do que qualquer palavra pode dar sentido.

- Eu lembro que disse em um texto bem antigo que não falaria de amor até que o sentisse mais uma vez correndo dentro de mim. Hoje ele transborda, e o texto é só um pouco disso. No mesmo texto, cogitei a possibilidade de só falar de amor quando o descobrisse, enfim. E ok, pra ser sincero, eu tenho esse medo. HAHAHAHA. It's the only thing I can possibly think about. :)

O que só repetir não torna suficiente.

2011-01-09T20:45:00.000-02:00

O que sinto e transpareço, engaveto. Colecionador de emoções, feito caçador de borboletas ou colecionador de livros, selos. Me exibo e orgulho - empilho - e você assiste a - e à - performance particular. Empilho as folhas de frases empilhadas. Sinto, porém, imensa falta - empilho - daquilo que ainda não senti. E, muito provavelmente mais que isso, vontade - empilho - de fazê-lo. O desejo - que aproveito para empilhar agora - de encontrar, examinar e desmembrar a sensação da felicidade.

Ser e estar só se misturam no verbo to be; diferem-se no português e no meu coração. Estive feliz - e empilho -. Diversas vezes. Mas sê-lo? Enfatizo o contraste.

Mas algo, essa espécie de intuição - que empilho -, repete que este sentir não pertence à minha pilha, mas a denomina quando completa.

O que eu nem sei por quê.

2010-11-20T19:42:00.001-02:00

Não sei por que tanto descontentamento. Procuro me entender, mas falho quando chego nesta mesma parte todas as vezes.
O meu mundo se abala e eu sinto que vou perder o chão. Deito-me a abraço-me nele, rezando para que ele nunca deixe meus pés, até que meu terremoto se acalme. E então reclamo da monotonia, pedindo por novo terremoto.
É que é tudo tão previsivelmente triste. Eu sinto o coração batendo forte, quero chorar, ficar sozinho, gargalhar, dançar. E no fim do dia ainda sou o mesmo. A minha vida é tão terrivelmente paralisada no tempo que, não importa o que eu faça, é assim que ela vai continuar.
É com total inocência que me pergunto onde estão os contos de fadas? Cadê as histórias de filmes, de séries, de outras pessoas? Por que todos têm um grande amor, uma grande aventura? Por que todos os outros, não importa o quanto implorem, perdem o chão e eu continuo com ele? Por que, repito, a minha vida tem que ser tão terrivelmente paralisada?
Logo eu, que digo que procuro a felicidade, estou parado. A felicidade se conquista com o movimento - ele por si só alegra -, e cada vez mais eu a perco de vista.
Eu não sei se quero felicidade, tristeza, solidão, companhia. Mas eu sei, com certeza, que eu não quero ficar no mesmo lugar.

Gone wrong

2010-09-21T00:15:00.002-03:00

Queria ser o tipo de pessoa tão interessante que te encantaria com a primeira palavra - daquelas grandes, esternoclidomastoideo, inconstitucionalissimamente -, que é tão culta que você sente que pode se banhar com tanto conhecimento, que pode conversar por horas a fio e voltar pra casa achando que aprendeu mais do que em todo o seu tempo de escola. Aceitaria, também, ser uma pessoa tão bonita que te seduziria sem ao menos abrir a boca. Daquelas que a luz sempre favorece, que o cabelo é sedoso, os olhos são claros e têm um sorriso branco e brilhante; aquele tipo de pessoa que tem uma legião de fãs gritando e se descabelando. Ainda tem um tipo de pessoa que eu seria na boa, aquele tipo carismático, que te convenceria num discurso a ser minha, que é bom com as palavras e que é mais esperto que saci-pererê em dia de traquinagem.
Queria voltar à era da pedra, onde tudo o que eu precisaria fazer era acertar sua cabeça com uma clava. Selvagem, mas eficaz, ou à era medieval, onde empunharia espada e escudo e te defenderia de dragões, bruxas e conquistadores.

Mas sou o tipo de pessoa da cabeça confusa, que sente e não exprime, que vive no mundo da lua e faz cara de bunda pra você. Vivo na era contemporânea, e tudo o que eu empunho são caneta e papel. Isso, convenhamos, não conquista ninguém.

Quanto tempo o tempo tem?

2010-08-14T02:07:00.004-03:00

Em dez anos, rico ou pobre, de terno ou farrapos, marcado pela felicidade ou pela tristeza, baterei na sua porta com um sorriso no rosto ou lágrimas nos olhos.

Em dez anos, com espanto ou descrença, olhos revirados ou dentes à mostra, usando um avental ou um vestido longo, com crianças no encalço ou um cachorro vira-lata você vai me reconhecer.

Em dez anos você baterá a porta ou me convidará para entrar. E eu saberei o significado de tudo isso. Em dez anos.

Algumas vezes eu já me perguntei por que o homem resolveu pegar o tempo para medir todas as situações da vida.

Eu descobri que é porque o tempo dá respostas que nenhuma outra natureza pode descobrir e cria perguntas que mais ninguém consegue responder. Mais que isso, o tempo permite a autodescoberta e nos dá certezas. Nos firma.

Não consigo imaginá-lo como a base de uma construção, mas é certamente o cimento que une nossas peças.

As antipalavras

2010-08-07T04:07:00.009-03:00

Perdendo-me no oceano do ser ou afogando-me em meio à nuvem do pensamento, por esta estrada cada experiência é confeccionada de puro novo e banhado em preciosidades.

Sinto a torrente vazando das veias e percorrendo o pescoço. Perco a razão, fecho os olhos. Tento retomar a consciência. Analiso a janela, o copo, o corpo. Com um sorriso, respiro fundo e mergulho novamente.

O que extravasa as palavras transborda o coração.

Porque nem tudo o que sinto consegue passar da garganta. Nem tudo o que eu penso consigo transformar em palavras feitas. Porque o que passa por mim não deve ser descrito, mas experimentado.

Nem todo o meu universo são palavras, assim como nós não conseguimos descrever do que é feito o nosso.

Desbravo, descubro e não conto, só pra você experimentar o gosto sem catalisador, agrotóxico. Sem corante artificial. Só pra você rir do simples prazer da descoberta.

Só pra você sentir a imensidão que é viver.

Quero-quero.

2010-07-22T22:45:00.003-03:00

Eu quero o doce, o salgado e seu meio-termo, tudo ao mesmo tempo. Quero o bem e o mal, o amor e o ódio. A tristeza e a felicidade. Quero o tudo e quero o nada.
Eu quero voar e manter os pés no chão, sonhar e estar acordado. Tudo o que há de bom e de ruim. O simples e o complexo. Quero todas as cores do arco-íris na palma da mão e no peito do pé. Quero viver intensamente e reclamar da monotonia. Quero gritar e silenciar! Quero escrever e deletar. Regozijar e agonizar. Rir e chorar. Quero os sinônimos e antônimos, todos juntos numa salada de frutas que vai virar seu cérebro de dentro pra fora. Eu quero confundir e esclarecer. Quero não só por querer, mas especialmente porque terei.

No fim da vida, olharei para trás misturarei todos os momentos únicos, o passado numa bala-de-caramelo, e a guardarei no bolso. Meu bem mais precioso, meu tesouro, minha vida, meu mundo, e partirei destas terras onde os limites estão estabelecidos. Criarei um universo próprio e provarei meu doce, todas as minhas possibilidades.

Com gosto de tudo o que eu já fui.

Surrender

2010-04-22T20:27:00.004-03:00

Toda a noite durmo o sono perpétuo da borboleta. Todo o dia renasço lagarta.
Se, agraciado por Deus em algum instante, eu pudesse puxar a corda que me retém a vida, descobriria que jamais poderia imaginar-me do jeito que sou, nem na mais perfeita epifania. Planejamentos destroem-se como pilares de areia; destroem-se como se nunca construídos, pois não moldam o que sou. O Mundo é meu oleiro! - Com olhos das gentes e idéias circunstanciais.
Resta ser o que querem que seja - o que quer que seja - ou resistir à fúria de todos os seres. Ergo bandeira branca, finco-me a espada...
... e construo meu futuro mais uma vez.